Das transformações vulpinas

Dizem que as raposas

se entendem, antes de

qualquer verso, palavra,

verbo ou ruído....

As raposas

Que são crianças

Selvagens...

As raposas

Que brincam

No escuro...

As raposas

Que se escondem

Sagazes,

Atrás de um sorriso

Faceiro...

E duas raposas

Tocaram os focinhos

De leve uma na outra,

O toque desajeitado,

Incerto, inseguro.

Pois dizem que as raposas se entendem,

Antes de qualquer verbo ou ruído;

Especialmente as literárias...

E o silêncio do corpo

E da alma

Sempre lhes é

Um intento de dizer

Que seu príncipe

De instante,

Momentos, segundos

E eternidades...

Já existe.

Senun Cossenun

Como que vertes

A vida em palavras,

A água, as bebidas,

Os cigarros, as pessoas...

O palco é teu,

Sempre o foi.

Então interpretas, diriges,

Me rouba uma noite

E me assistes ao teu lado,

Indeciso.

A tua língua é memória,

Metálica memória;

Os teus lábios são quentes,

Teus movimentos sutis

E experientes.

Catarse,

Tu não sabes.

Tu és espelho

De tudo que não,

Não me aproximaria;

Daquilo que mantenho,

Por bom senso e dignidade,

Tácita a minha distância.

Tangencias então,

A minha e a tua morte

Em teus cabelos de fogo,

Tuas tatuagens-reflexo

De alma e drama e lama.

Completas mais um vértice

Deste meu triângulo.

Liberta-me e queimas

Aqui, comigo...

Me guarda em tuas cinzas

De que se fazem renascer.

E se por acaso me esqueces

Com a mesma facilidade

Com que me devoras,

Saibas por certo

Que meu destino

Nunca foi outro

Que não desaparecer

Ao primeiro raio da manhã.

A maçã de alguém

Quando vagueias pela noite,

Os passos te levam a destinos

Dos mais inusitados.

Quando circulas entre outros

São estes os que te miram,

Que te marcam, que te contam

Em histórias de sussurros...

Pois escutas agora,

Sê táctil pra mim

Assim um instante,

Te entrega e depois

Entrega-te e confessa.

Excitas e falas

Do que não lhe basta,

Do que sentes falta

Do que não tens

E te perturba o sono,

As pernas, as coxas,

O corpo todo.

Mas a confissão veio antes,

As palavras, as hesitações,

E eu que as calei

Em segundos diminutos;

E logo depois voltei aos círculos.

Tanto faz, eu sei,

Assim, pra partes de mim.

Mas se és só um dia, fuga e memória,

Isso não significa não serdes poesia.

Diabulus y el Tiempo de las lecturas

Estranho, estranha,

Estar, ao teu lado estar

E derreter e derreter

Te querer em derreter,

Assim perto e perto e súbita;

Estranhas, estranho

Você-você

Ao correr e correr,

Me ver

E sorrir ao sorrir

Escrever-me

Num fitar, de olhos .

Estranho, estranhas

O hesitar demais falar

De só silêncios,

Fingir desperceber

Teus Olhos-Fogo-e-Âmbar.

Estranharia

Guardar-me-entregar

Em versos, bobos-bobos, os versos

Desses sem fim nem começo nem destino certo,

Que não te trazer pra mais perto.

Estranho serias, Sereia, serás

Em começar ao te reler,

Pois os começos sempre os começos

Tocam linhas de puríssima Inexatitude .

E o tempo é contratempo,

Desculpa, compasso, ilusão.

E a tua saudade arde, e a tua rima queima.

E esse silêncio me consome, e eu quero essa certeza,

Em certa incerteza eterna e perene passageira-estrangeira...

De um só sorriso teu ao ler estas palavras e saber que são mais que tuas.

São você e nada mais.

Papiro e Ampulheta

"Os textos são pessoas,

Os poros e vozes que vazam

Nas falas e no toque dos papéis

Que encenamos neste palco"

Uma pergunta:

Quem é você?

"O te achar por acaso

Por entre essas areias de Cronos,

O toque das tuas mãos

Nas bordas da noite."

Despertas dos devaneios

E cuida desses teus anseios cálidos,

Controla mas nem tanto

Teus impulsos mais súbitos,

Freyja, teus instintos

Mas não essa pulsão.

"Se são esses grãos de areia

Que te envolvem,

Se são esses teus passos

Que te voltam em praias já nem tão desertas.

Se são esses teus sonhos que se desenham

Nas pegadas da mais improvável realidade"

Deserto sou eu, decerto,

Por certo, Poeta.

"Desertei da saudade pra te encontrar

Só, no tempo dos tempos

Que não se tocam."

Desertastes das palavras e dos versos,

Dos fragmentos, das respostas.

Até o último grão,

Até o último grão!

Dos fragmentos, as respostas,

Dos versos, as palavras...

"Dos desertos que se findam em oásis,

Dos pergaminhos em histórias,

Dos sonhos submersos que transbordam

Nas marcas mútuas que cravamos na pele."

Basia me

Como condensar experiências em palavras? Vez ou outra me pergunto sobre os que procurei, aqueles que recusei, os que vieram e cá ficaram cristalizados na memória, ou mesmo os que me foram roubados. Vez ou outra me pergunto sobre aqueles que viajei justamente para não encontrar, pois de tão idealizados chegavam a quase tocar a eternidade. Vez ou outra bate aquela vontade de voltar para um único dia transitório e geográfico, eis que lhe extrãno mais que tudo. O tempo passa e parece que mil fragmentos de mim vão se desprendendo pouco a pouco em memórias, em histórias a serem contadas ou ao menos traduzidas nessas linhas que desafogam e conectam. Os lábios perpassam tantas dessas idéias e pulsões e silêncios que pacto e proximidade os tornam unos e o que subexiste são intensidades...

Pois vez ou outra me encontro aqui, os olhos fechados aos que me entrego em-não-prever e fazer das tuas surpresas o meu bálsamo.

A leitura poética

Na metade do dia

Em um círculo na beira da praia

Sóbrio.

O suor escorre por meus braços

Uma gota de suor na areia

Eu a pressiono com um dedo.

Moedas vermelhas, dinheiro de sangue

Ô mô pai devem pensar que amo muito tudo isso

Mas é só para o pão e a cervejinha e o aluguel

Dinheiro de sangue

Tenso malditos piolhos sinto-me mal.

Mendigos ato-falho, falhando

Uma mulher se levanta,

Atravessa porta-afora

Bate a porta.

Um poema imundo

Já me disseram para não ler poemas assim

Aqui.

Muito tarde.

Algumas linhas se embaçam aos olhos,

Eu leio

Tiritando

Malditos piolhos.

Ninguém escuta minha voz

E digo

É isso, desisto,

Está tudo acabado.

E mais tarde no quarto

Com Scotch e cerveja:

O sangue de um covarde.

Deve ser esse então

O meu destino:

Escrafunchar os centavos dos pequenos corredores escuros

Em que releio poemas de que há muito me cansei.

E costumava eu pensar

Que os homens que dirigiam ônibus

Ou limpavam latrinas

Ou eram assassinados em becos

É que seriam idiotas.