Papiro e Ampulheta

"Os textos são pessoas,

Os poros e vozes que vazam

Nas falas e no toque dos papéis

Que encenamos neste palco"

Uma pergunta:

Quem é você?

"O te achar por acaso

Por entre essas areias de Cronos,

O toque das tuas mãos

Nas bordas da noite."

Despertas dos devaneios

E cuida desses teus anseios cálidos,

Controla mas nem tanto

Teus impulsos mais súbitos,

Freyja, teus instintos

Mas não essa pulsão.

"Se são esses grãos de areia

Que te envolvem,

Se são esses teus passos

Que te voltam em praias já nem tão desertas.

Se são esses teus sonhos que se desenham

Nas pegadas da mais improvável realidade"

Deserto sou eu, decerto,

Por certo, Poeta.

"Desertei da saudade pra te encontrar

Só, no tempo dos tempos

Que não se tocam."

Desertastes das palavras e dos versos,

Dos fragmentos, das respostas.

Até o último grão,

Até o último grão!

Dos fragmentos, as respostas,

Dos versos, as palavras...

"Dos desertos que se findam em oásis,

Dos pergaminhos em histórias,

Dos sonhos submersos que transbordam

Nas marcas mútuas que cravamos na pele."

Basia me

Como condensar experiências em palavras? Vez ou outra me pergunto sobre os que procurei, aqueles que recusei, os que vieram e cá ficaram cristalizados na memória, ou mesmo os que me foram roubados. Vez ou outra me pergunto sobre aqueles que viajei justamente para não encontrar, pois de tão idealizados chegavam a quase tocar a eternidade. Vez ou outra bate aquela vontade de voltar para um único dia transitório e geográfico, eis que lhe extrãno mais que tudo. O tempo passa e parece que mil fragmentos de mim vão se desprendendo pouco a pouco em memórias, em histórias a serem contadas ou ao menos traduzidas nessas linhas que desafogam e conectam. Os lábios perpassam tantas dessas idéias e pulsões e silêncios que pacto e proximidade os tornam unos e o que subexiste são intensidades...

Pois vez ou outra me encontro aqui, os olhos fechados aos que me entrego em-não-prever e fazer das tuas surpresas o meu bálsamo.

A leitura poética

Na metade do dia

Em um círculo na beira da praia

Sóbrio.

O suor escorre por meus braços

Uma gota de suor na areia

Eu a pressiono com um dedo.

Moedas vermelhas, dinheiro de sangue

Ô mô pai devem pensar que amo muito tudo isso

Mas é só para o pão e a cervejinha e o aluguel

Dinheiro de sangue

Tenso malditos piolhos sinto-me mal.

Mendigos ato-falho, falhando

Uma mulher se levanta,

Atravessa porta-afora

Bate a porta.

Um poema imundo

Já me disseram para não ler poemas assim

Aqui.

Muito tarde.

Algumas linhas se embaçam aos olhos,

Eu leio

Tiritando

Malditos piolhos.

Ninguém escuta minha voz

E digo

É isso, desisto,

Está tudo acabado.

E mais tarde no quarto

Com Scotch e cerveja:

O sangue de um covarde.

Deve ser esse então

O meu destino:

Escrafunchar os centavos dos pequenos corredores escuros

Em que releio poemas de que há muito me cansei.

E costumava eu pensar

Que os homens que dirigiam ônibus

Ou limpavam latrinas

Ou eram assassinados em becos

É que seriam idiotas.

Ensaio

As portas abertas de Outono trincaram no dia em que resolvera sair de casa; não de uma, nem de todas. O vendaval que iria desterrar as raízes de seus passos se insinuou de leve na beira da escada imaginária, daquelas que nos conduzem solícitas em suas falsas geometrias de pintores calados.

As vozes e cores se mesclavam aos ruídos externos, um tom cinza claro de folhas que caem em adeus e perspectiva. Custódia, o impacto singular de se perder aos poucos por esse mundo, de se ver esvair assim quase sem marcas - o peso de olhar para esses olhos mudos que te seduzem, azuis ou verdes assim-sem-cor, que tudo desbota enquanto você guarda esse silêncio-grito-esgaçado-flor de alguém que lhe espera a alguém que lhe traduz.

Inexorável, a apatia da incompreensão. Ela nos devora e consome e insone saliva seus hábitos de fome, seu hálito triste de folhas-secas-sem-amor que só sabem não-voltar, mas que já não sabem onde ir. Pois as gravidades Newtonianas do destino só se negam diante de tornados, eis que as folhas negras queimam em rituais e rodopios a salgar o diabo das recordações.

As recordações! Não fosse elas, você não sofreria processos - já nasceria assim eternamente criança com face de careta-grudada em janela de vidro, sempre a observar e idealizar as outras por entre o vislumbre das fábricas Wonka, corroendo e sonhando por dentro enquanto tudo ao seu redor começaria a flutuar...

“E tu não tens porque agradecer as minhas palavras quase-mudas ou a compreensão sistêmica calejada de nervos e amores. Basta me permitir o silêncio ou suspiro de te guardar e proteger assim, ao tempo de um abraço.”

“...mas não, o mundo se cala e ninguém sabe nem-deonde-nem-dequando-ou-porquê de você ir desvivendo assim aos poucos, de leve, carregando apenas o peso das cobranças sem nexo de todos que não te enxergam. “

“E não sabes tu que penso em ti quando tu te somes e divago assim ao meio da noite por qual destino e viagem perambulas? Que anseio por te ver mesmo que assim tão súbito e sabendo tão pouco e curioso pelos convites sutis dos teus olhos-quase-poentes?”

Horizonte

"To say what's in my heart

Sitting there by your side

Anyplace, anytime, anyhow."

O teu delinear

Me escapa em sutileza;

Os contornos de solidão

A se perder em meus traços...

Inversos.

Teus olhos rasgados,

As minhas asas em trapos,

O palavrear dos incêndios

A nos abarcar em chamas.

Os passos.

Essa urgência

Que nos incinera

Por dentro,

E aos poucos.

Tua voz.

Teu jeito de sorrir

Que me faz acreditar

Ser talvez passageira

A melancolia oriental

Dessas saudades assim,

De súbito e táteis

E quase-tão-exatas.

Espaço, milímetros.

Vício em poesia,

O café elétrico

Das tardes

Que se lhe escrevem

Bem aqui ao meu lado...

Tuas costas.

A câmera desfoque,

Os gestos trêmulos

Das línguas que se descrevem

Para além das palavras.

Silêncio, o teu.

A face oblíqua da noite

A escorrer em teus cabelos.

O desdobrar desse roteiro

Que descubro e reinvento

Por detrás de meus óculos.

Paraíso, o meu.

No sutil momento

Em que por acaso

Você lê,

Nos meus lábios

O contorno dos teus.

Box

I'm not much of a poet,

I'd say

If I let you escape.

I'm not much of a poet

If u who are my dearest reader

Will not get a chance

To contemplate my inner self,

This true recollage of fragments

I try to alter, I try to fix

But there ain't no fixing

In the middle of the night

Without creation.

I'm not much of a poet

If I only want some hugs

Or a couple old words

to exchange without

Your loving smile,

The sweetest I could

Ever dream about.

I'm not much of a human,

If I cannot change,

And I might be able

To still seize a chance.

I'm not much of a man

If I travel the world

South and around

Just to find you

And keep on hiding

everything behind

These blue pale eyes

of yours, and mine.

I'm not much of a friend

If I consciously try

To erase all the good memories

You had of me, and I do that

Again and again and again,

And I don't put a stop

To this acting like

My own lonely God.

I'm not much of a writer

If I don't share my experiences

With those I am passionate about.

I don't feel myself fit for the reading

Of actions or pretensions of any kind.

If I want your hearing,

It's just for the sake

Of voicing your soul

And reminding you

How much I care

About us

and all the moments

You have spent

Thinking of me.

My story only exists

within your memories,

After all and the sands.

And I really want them

To shine like the crazy diamonds

They are all meant to be.

For you who are

The dearest listener

Of my silences and choices,

And who still believes I can pull

A trick or two

Out of Pandora's .

Sparkling eyes

Consciente, inconsciente,

A tempestade que se anuncia

Cerebral, visceral.

As partículas, sólido-luz

Onda arrebatadora que seduz.

A alma em bordas lunares,

Os frascos de sol e trigo,

A sacerdotisa do dia

A se partir em meios

Fragmentos, meridianos,

Lunetas, caleidoscópios.

Esse olhar desfoque,

Que te vê e te induz.

Esse descompasso

Entre viver e não saber,

Surpreender, perceber..

As cores da Lua

Que a gente veste

De súbitos e vermelhos

E eclipses em constantes.

O apagar de estar ao teu lado

E não verbalizar, por assim

Me encontrar, tão distante.

As faíscas traunsentes

A magnetizarem-se em ti,

Elétrica proximidade.

Insensata essa liberdade

De te falar em silêncios...

A urgência dessas palavras

Que não surgem dos lábios.

A imanência destas outras,

Cravadas em versos inquietos.

As tuas leituras a relampejar

O que teus olhos já sabem:

Em devaneio e desejar,

Ecos de não escolher

E talvez te despertar...